HOY

Hoy el viento (atentos: quizá sea la memoria)

trae ese aroma, de nuevo,

y aúlla el dolor,

malvenido, gritón, incómodo,

entre los árboles vencidos.

Apuras, exprimes y destilan los recuerdos,

cala, gota a gota, ¿el pasado?:

cuando disfrazamos de humor la vergüenza,

y de inexperiencia los tropiezos,

cuando maquillamos nuestro rubor

y disimulamos,

cuando aparecen los temblores,

y nos perdonamos la falta de tacto

mientras oímos cómo gotea la sangre (ajena),

cuando atribuimos a un malentendido

el desamor y la indolencia,

y a un error en la estrategia

la pérdida, la amputación.

La tristeza, la duda, la renuncia

escrita a cincel, día a día,

en el mármol de tu historia.

Hoy, por eso: hoy.

Mañana es otra cosa:

mañana será memoria.

Hoy, digo. Sin duda.

Es el único momento

(el momento es único, quiero decir)

Aunque sólo sea (solo)

por no tener que inventar más idioteces,

más versos,

por no tener que disimular,

entre paréntesis

(más coartadas).