iRacional

Soy tan impaciente

que me despierto

exigiendo un nuevo día

cada noche

(y me enojaré si no vuelve

cada día, también,

a despertarme).

Soy tan impaciente

que no atiendo a razones,

ni al credo,

ni al reloj,

ni a los consejos de los médicos,

ni al amor,

ni a la suerte.

Aunque soy, también 

(y de algún modo), 

equidistante:

y me espero,

siempre que me dejo,

siempre que puedo.

JUSTICIA POETICA

Recordad:

Szymborska escribió: 

"Yo tenía razón. Sólo que eso no significa nada"

Brecht escribió: 

"pero el corazón sigue moviéndose deprisa/ y la sonrisa sigue siendo dulce"

Celan escribió: 

"Ruega, Señor, ruéganos, estamos cerca"

Auden escribió: 

"en la prisión de sus días, enseña al hombre libre cómo dar gracias"

Cristina Peri Rossi escribió: 

"Orad:  ella ha abierto sus piernas. Todo el mundo arrodillado"

Maiakovski escribió: 

"¡Encender toda el alma para una tan solo! ¡Ordenarle que arda con mis versos!"

Ajmatova escribió: 

"Toma para esto cualquier forma, irrumpe como granada arrojada, o furtivamente, con una pesa, como un bandido experto"

¿Pessoa? escribió: 

"El poeta es un fingidor. Finge tan completamente que hasta finge que es dolor el dolor que de veras siente."

Jean Cocteau escribió:  

"La poesía es imprescindible, pero me gustaría saber para qué"

es justicia (poética) que pido en Murcia a 22 de Julio de 2013

SED NOLI MODO

Da mihi castitatem, continentiam,

sed noli modo.

Agustín de Hipona

Dame la tranquilidad, la sabiduría,

dame el descanso del guerrero

(pero no me ahorres el enigma de la batalla).

Dame el genio, el talento, dame el éxito,

dame las palabras, 

indícame su orden adecuado,

pero aún no, no ahora

(cada cosa a su debido tiempo).

Dame conocimiento, habilidad, potencia,

dame crédito: 

pagaré con la felicidad

de mi esfuerzo.

Dame sexo, dame amor, amor del bueno,

dame el gesto del que se sabe satisfecho,

dame la oportunidad de descubrir

lo que los muertos se llevaron a la tumba

con ellos.

Dame el último aliento, el resultado

de la fórmula exacta de la proporción adecuada,

(para tan necesaria investigación, solo,

dame deseo).

Dame el final,

pero al final,

sed noli modo.

RIMA @sonante

Sólo el poeta sabe
que Navidad rima con Kamikaze,
que la intelijencia es aguda
y "corazón" una palabra demasiado llana.

Sólo el poeta conoce
la métrica adecuada para el desfile
de palabras perfectamente armadas.

Sólo el poeta encuentra
belleza en el paisaje de un diccionario
mientras las metáforas se le caen
sin ton ni son
desde los bolsillos rotos;
sólo el poeta pierde el tiempo
por ganar tiempo
jugando con un punto y coma
que revolotea entre papeles.

Sólo el poeta habla claro
de la improbabilidad del futuro imperfecto,
de la eternidad encerrada en su pecera,
nadando en una perpetua derrota.

Sólo el poeta sabe
y ni aún así.

MERITOCRACIA

Merezco esta vida
y luego (desde luego)
algo más, o mejor.

Merezco el azúcar en el café
cada mañana
y tu sonrisa y una luz,
(por favor, radiante)
entrando por la ventana.

Merezco las caricias
de un amor correspondido
y, al menos, la mitad de las ganancias
de los negocios que arruiné
(sin motivo).

Merezco el balón de oro
y el unánime reconocimiento
a mi aliento poético, a mi simultánea
habilidad para el regate en corto
y para, por, sobre
la rima interna.

Merezco tanto
por haber tenido la decisión
la tenaz voluntad, el talento
de nacer aquí,
en el momento preciso,
de ser de (mi) buena familia,
de acumular sin (aparente) esfuerzo
títulos, puntos, menciones:
todo este (re)conocimiento.

Merezco tanto, sí,
que me asusta pensar
cómo pudo ser mi vida
con mucha menos
–de tanta como merezco–
suerte.

PUEDO

Puedo sacar flaquezas de mi fuerza
mientras asedian mi bien ganada soledad.

Puedo armar un ejército de excusas
y buscar entre palabras
un mal remedio al frío del destiempo,
a la ocasión perdida,
al silencio espeso y torpe,
al balbuceo.

Puedo partir una lanza
o batirme en duelo,
puedo fingir arrojo
cuando la batalla, hace tiempo,
terminó.

Puedo, eso sí, contar los cuerpos,
hacer balance,
confirmar las pérdidas,
abrir la herida que me hice huyendo
una vez más.

Puedo, colmada la trinchera,
resembrar,
esperar una lluvia tranquila,
mirar a un lado
y esperar, sí, esperar;
o puedo recoger la cosecha seca
de la desatención.

Puedo tan poco que sirva de algo;
puedo seguir, puedo (in)tentar,
puedo –no me sale tan mal– tropezar,
puedo –a veces conviene– asentir o negar,
desdecirme (o mentirme) de nuevo.

O puedo hacer que, al escribirlo,
me duela lo que es debido:
el cuerpo a cuerpo con mi verdad.

#yo

“Yo es otro”, dijo Rimbaud.

“Yo es nadie”, dijo Parra.

Yo es, mientras hablamos,
tantos que da miedo,
o tan escaso, tan pobre
que te aburre:
yo y, sin embargo,
como cualquier otro;

yo es, en cambio,
mientras callamos,
material de desecho,
mezcla siempre imposible,
tampoco yo / tan poco yo.

Y, de tanto en tanto,
(o algo menos: fugazmente),
un yo, tal vez pretérito,
imagina palabras, su epitafio,
tan cierto y tan ilusorio,
tan improbable como un juramento.

[Yo, que ni siquiera prometo (,)
morir (,) en el peor momento].

Yo, sin que nadie me pregunte
y arriesgando respuestas.

Yo --seas quien seas--
no desaparezcas:
mientras estemos juntos
nada podrá sucedernos.