DEL TEMOR Y SUS CONTRARIOS

Ocurre

que algo comienza a apoderarse de uno,

algo como el momento exacto antes de un disparo¹,

como cuando crees que has olvidado, 

esta vez para siempre, la letra²

algo sucede

cuando ella te mira

pero no dice.

Ocurre

que las palabras se encasquillan³

o que las balas se agarrotan⁴

algo así,

algo que es óxido 

y podría también ser de cal

o de madera;

algo sucede

cuando ella entreabre los labios

pero no dice.

Ocurre

que miro al espejo

y puedo distinguir nuevas marcas,

ocurre

que algo se asoma,

algo que quiere invadir.

Sucede

que me aplico honestamente a no desaparecer

en el temblor de tantos silencios,

rebusco

entre el temor y sus contrarios

y encuentro las palabras que quedaron,

perdidas, dispersas,

despreciadas

entre las almohadas del sofá:

entonces me aplico, las reanimo,

las limpio con mi aliento y las tiendo

delicadamente

sobre un papel rayado;

adivino (o imagino) el orden correcto,

las armo, las cuido, les enhebro un sentido.

Ocurre, siempre es así,

que algo comienza a crecer

algo como el momento previo a saltar del avión⁵

cuando ella no dice

y todo queda callado, amortizado,

en ese lugar que sé que hay

(lo he traducido de mi cuaderno)

entre el miedo 

y todo lo demás.

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1(¿habéis disparado un arma alguna vez?)

2(¿habéis cantado en público alguna vez?)

3(¿habéis disparado palabras alguna vez?)

4(¿habéis soplado el alma de un cañón alguna vez?)

5(¿habéis saltado con paracaidas alguna vez?)