TRATARME DE USTED

Sí, podría ser la hora,

el momento adecuado,

como para todas esas cosas 

que caen por su peso

(¿cuáles no? ¿cuáles caen por el peso ajeno?).

¿Es la opción adecuada?

¿la sabia elección?

¿la decisión meditada?

¿mi momento Rubicón?,

(nota mental: emplear #metáforas2.0)

(y ¡no rapear!)

Tratarme de Usted,

respetarme, con distancia y cierto miedo,

con la prudencia debida 

frente a un desconocido

(nadie lo es más, me temo).

Me temo.

Tratarme de usted

y pedirme las cosas por favor,

una hora, una cita, 

preguntarme por mi disponibilidad,

no atosigarme,

no darme por supuesto,

no interrumpirme,

solicitar mi permiso,

incluso,

para todo eso que no es necesario.

Tratarme de Usted,

fría y educadamente:

ser anacrónico o no ser.

Y evitarme, con elegancia,

cuando me ponga insoportable.

(Y escribirme, claro, 
preguntando por mi salud,

al recibo de la presente,

Dios guarde a Usted muchos años,

atentamente,

myself).

A VOCES

Te contaré un secreto,

elegantemente: después de Ti.

Te ahorraré las metáforas

(irme por las ramas, vías muertas, etc…).

Te contaré un secreto

como quien interpreta un síntoma

(esa especie de heraldo obligado

por las circunstancias).

Te contaré un secreto

a voces;

mientras tanto, seguiré buscando

el momento fundacional, el origen,

de este malentendido:

las palabras (también) perfectamente

inadecuadas.

Te contaré un secreto,

pero no esperes comprender

(andamos en sentido obligatorio,

y eso si hay suerte).

Te contaré un secreto:

lo que más echo de menos

son aquellos riachuelos,

junto a la acera,

donde jugaban las hojas secas.

Te contaré un secreto:

la lluvia, el jazz, el pan.

Y líbranos de Tí, 

Amen.

Memorandum #1

Memorandum #1

Aunque la esperanza no tiene pinta de ser hereditaria

y el tiempo es mucho menos molesto que su ausencia

podría, mientras tanto –tanto tiempo, espero– 

[nota mental] 

travestirme en cronopio con cinco minutos de fama,

utilizar una máscara, réplica exacta de mi cara,

para ocultarme (en privado),

globalizar la nostalgia, mejor, la saudade, 

agitar el Zen con karma,

envidiar al anhedónico, por si se anima,

y establecer un Pacto Fundamental sobre la Realidad, 

Dios mediante.

No olvidar,

alcanzado el Gobierno (de mí mismo)

un Decreto de Suspensión de la Incredulidad,

una dosis crónica de ficción (de buena calidad),

y, de cuando en cuánto,

una gastronomía cósmica,

un nacionalismo desfronterizado de raíz,

un lugar desde donde construir utopías 

y romperlas, day by day

como (¿los niños?) necesitan deshacerse de sus castillos de arena

–como un desapego original 

a prueba de paraísos idiotas,

paraísos para esos idiotas aliterados–.

Sí, no olvidar tener un memorandum

en [tareas pendientes],

permanentemente.

BREVIARIO

LA OTRA

Yo te amaría para siempre, pero ya sabes,

la entropía,

la muy puta.

ENVEJECER

Desde que no te pienso

has envejecido mucho.

EL ALBA

El alba –perdón poeta– no es el milagro.

El milagro es que nos las apañemos otra vez

para poder contarla.

NO, NO ES LO MISMO

No es lo mismo un vino blanco que un vino extinto.

No es lo mismo un amante que un exmarido.

No es lo mismo, para nada, me ha parecido.

PRINCIPE AZUL (METALIZADO)

Príncipes-príncipes sólo hay

en el Reino de la Inocencia.

Es más fácil ser rescatad@

por el caballo fantasma, azul metalizado,

de una American Express.

HUELLA

Yo que creía vivir sin dejar apenas rastro

y me vienen con lo de la huella de carbono

(una sombra invisible y psicótica

persiguiéndome, implacable,

al revés que a Peter Pan).

AMNISTIA, LA VERDAD

¿La verdad?

quedó atrapada en una cárcel de palabras

bajo un estricto régimen de visitas.

Ya ni te mira a la cara

cuando te acercas.

UNA ROSA

Una metáfora es una metáfora es una metáfora,

querida Gertrude.

ORA PRO NOBIS

Rezad.

Lo pondremos todo perdido

de eufemismos,

de leyes llenas de grietas,

de grietas llenas de sangre,

de sangre de hambre y deseo

(en sus diversas variantes)

y de docilidad.

Trabajaremos sin descanso,

despoblaremos de verdad

los discursos;

fingiremos un escalonado progreso,

alimentaremos la culpa,

la torpeza y la falsa amabilidad;

sembraremos vuestro patio de atrás

de certezas idiotas 

que arraiguen enroscadas a los cimientos

del miedo a despertar;

pediréis piedad en los intermedios

(durante la publicidad callaréis,

atentos, siempre fieles y atentos).

No alcanzaréis —nunca, estad seguros—

a imaginarnos.

Cuando os sintáis solos

lo sabremos.

Cuando queráis más

lo tendremos.

Jugaremos a lo de siempre

y ganaremos.

Claudicaréis sin apenas despertar

envueltos en pereza e ignorancia.

No habrá batalla.

Ni armas.

Sólo rehenes.

Lo veréis venir cuando queden, quizá, segundos

y apostaréis vuestra vida

como nosotros la hemos apostado,

Amen.

 

UNIVERSO, 2º-B

Desde luego,

en medio de tanto desorden,

permítanme,

pero, si me encargara de construir un Universo,

–y no es por presumir–

me lo pensaría dos veces.

Consideraría

acercar algo más los planetas,

suprimir, discretamente, la termodinámica,

recortar algo el magnetismo,

hacer más liviana la gravedad.

Si me pusiera manos a La Obra,

dudaría si tanta agua y tanto desierto,

cada uno por su lado,

si las mónadas, los átomos, los quarks

protegidos por sus órbitas inquebrantables,

tan neuróticos en sus universales constantes,

no deberían dividirse

y juntarse y asociarse

con un poco más de alegría,

deshaciendo, de vez en vez,

la solemnidad –la atómica pesadez–

de la tabla periódica.

Y, desde luego, me tomaría más en serio

– lo siento –

tanto el tiempo como el espacio:

no sería capaz de conceder

que las cosas acabaran como acaban

(y multiplicadas en mil y un universos paralelos)

sin otra, al menos otra, oportunidad.

¿La luz ?

es un buen material, curioso,

aunque no lo acabo de ver del todo claro.

¿El vacío?

No parece buena idea

un lugar donde no se puede respirar hondo

(y que conserva y no sirve para conversar)

¿La electricidad?

No estaría mal

si no fuera por los enchufes,

por los diodos, los semiconductores,

la impedancia, los transistores,

y la resistencia a apagarse a tiempo

en algunas noches de verano.

Si me permito ceder,

tal vez, en una o dos cosas, 

la fotosíntesis no me parece mal,

los ríos de montaña,

el mar cuando amanece,

quizá, alguna flor, la nieve, 

y tres o cuatro personas

que no mencionaré por no ofender

a la inhumana Humanidad.

[El hombre, en general

– o en menor grado militar – :

un diseño atascado

de tanto anhelo

de tanta duda

ergo

de tanto pensar

para nada, para nada.]

¿La antimateria?

Una complicación,

una idea de esas de cuando vuelves de juerga,

bueno, quizá, por jugar (a no ser).

¿El Big-Bang?

Espectacular, sí,

pero un pelín exagerado,

ruidoso, hortera (muy valenciano, discúlpenme)

– y, definitivamente, insostenible.

Un fracaso, este Universo,

permítanme.

¡Ah! ¿El fracaso?

Eso estuvo bien:

aquí nos tiene, peleando,

bien ocupados,

day by day.

SOS (terrible)

Volar

en un ciclomotor,

Ser

el detective de esa serie

de HBO,

Amar

en una posición 

perfectamente matrimonial,

Gritar

lo justo,

y en voz baja,

(o ni siquiera, ni siquiera gritar).

Luchar

sin tregua, sin reservarse nada,

hasta conquistar

otra (nueva) red social.

Soñar vestido,

mirarse en el espejo

como a una estrella:

sabiendo que sólo es la imagen lo que queda,

el brillo residual.

Vivir de lado, 

como entras en el mar cuando hay olas,

para no arriesgar,

para no salpicar(te).

Hacer, en fin,

esta poesía sostenible

sin rima,

sin apenas mensaje,

sin vida, sin tripas, sin sangre,

sólidamente sustentada

en la ocasional y leve presencia

de lo banal.

Habrá que romper en insostenibles pedacitos

todo esto que –tan aburridamente–

nos sostiene.

Y volver a notar el hambre,

la verdadera, terrible hambre,

la que se agarra a la garganta,

la que no te va a dejar.