Volar
en un ciclomotor,
Ser
el detective de esa serie
de HBO,
Amar
en una posición
perfectamente matrimonial,
Gritar
lo justo,
y en voz baja,
(o ni siquiera, ni siquiera gritar).
Luchar
sin tregua, sin reservarse nada,
hasta conquistar
otra (nueva) red social.
Soñar vestido,
mirarse en el espejo
como a una estrella:
sabiendo que sólo es la imagen lo que queda,
el brillo residual.
Vivir de lado,
como entras en el mar cuando hay olas,
para no arriesgar,
para no salpicar(te).
Hacer, en fin,
esta poesía sostenible
sin rima,
sin apenas mensaje,
sin vida, sin tripas, sin sangre,
sólidamente sustentada
en la ocasional y leve presencia
de lo banal.
Habrá que romper en insostenibles pedacitos
todo esto que –tan aburridamente–
nos sostiene.
Y volver a notar el hambre,
la verdadera, terrible hambre,
la que se agarra a la garganta,
la que no te va a dejar.
No hay comentarios:
Publicar un comentario